Однажды наступает день, когда перестаешь верить в прочитанные тебе мамой детские сказки перед сном, перестаешь притворяться, что все хорошо и начинаешь быть собой. Выбираешь честное спокойное одиночество вместо шумной компании, где каждый немного играет роль, чтобы понравиться остальным. Выбираешь быть веселым, когда весело и грустным, когда грустно. Иногда хмурым, прямым до грубости с окружающими и гордишься своим трезвым, без лишних сентиментов взглядом на жизнь. И всё же, в особенно лунную ночь, когда серебристый её свет ложится на старые черно-белые фотографии с наивными и счастливыми лицами и потертые книжные  корешки в шкафу, когда возвращаются из безмолвной темноты милые и уютные мгновения прошлого, тогда ты пытаешься разглядеть на потолке далёко-сказочные звезды и услышать голос мамы, рассказывающей тебе про маленького ангела, сладко уснувшего в небесной колыбели на самом краешке сахарного месяца…